No entiendo muy bien qué hace esa persona. Supongo que en este momento se enfrenta al insomnio y a ese malestar que me hizo llorar alguna vez.
Aquella persona sonríe mucho, dice ser feliz. Y yo -tan yo- le repito que no hay motivos para serlo. Además, que se entere de una vez que la felicidad es un fantasma de grupo, es decir, o somos felices todos o nadie lo es. En cambio, la tristeza sí es egoísta. Pero aquella persona insiste en pegarse una sonrisa a estos últimos días como si la epístola a los poetas nunca se hubiese escrito. Aquella persona es tan rebelde. “No puedo creer que gente como tú exista”.
A veces la acompaño a cansarnos. Con esa persona discuto lo indiscutible. Y ahora caigo en la cuenta que evito los detalles porque quiero que aquella persona no se entere que el estro deambula por allí. Aquella persona no intenta comprender que soy de cierta forma e insiste en moldearme de otra. Lo hace tan bien.
Aquella persona no es de las que escriben luego de correr las cortinas, cerrar la puerta y sentarse al lado de sí mismo. Aquella persona es de las que calientan sus años. Y yo digo otra vez, que ello es socialmente imposible, pero aquella persona lo hace, y con tal irresponsabilidad, que es lo mismo, con tal osadía. Aquella persona, que empezará a ser ella, es tan rara. De esas rarezas de las que nunca había leído ni conocido a pesar de tantos abriles y tantos escondites.
A veces es difícil seguirla y contarle por qué el prurito en mi cabeza. Yo tampoco lo entiendo. Ella no es un recuerdo, ni unas palabras en un papel. Por eso me resulta tan confuso, no sé quién es ella (Y me refiero al hecho de que no sé qué significa). Es el nudo. Es la pluma que no se decide a tocar el suelo. Es la sonrisa del caos.
No tiene cartas. No hay noches con su nombre. No tiene palabras en el muro. Entonces ¿Quién es? Sólo espero que no sea “alguien”1 pues la realidad me acostumbró a esos mposibles. Pero en el caso que ocurra así, seré práctico y me iré.
1 Denominación especial que doy a cierta persona, en su momento.
Aquella persona sonríe mucho, dice ser feliz. Y yo -tan yo- le repito que no hay motivos para serlo. Además, que se entere de una vez que la felicidad es un fantasma de grupo, es decir, o somos felices todos o nadie lo es. En cambio, la tristeza sí es egoísta. Pero aquella persona insiste en pegarse una sonrisa a estos últimos días como si la epístola a los poetas nunca se hubiese escrito. Aquella persona es tan rebelde. “No puedo creer que gente como tú exista”.
A veces la acompaño a cansarnos. Con esa persona discuto lo indiscutible. Y ahora caigo en la cuenta que evito los detalles porque quiero que aquella persona no se entere que el estro deambula por allí. Aquella persona no intenta comprender que soy de cierta forma e insiste en moldearme de otra. Lo hace tan bien.
Aquella persona no es de las que escriben luego de correr las cortinas, cerrar la puerta y sentarse al lado de sí mismo. Aquella persona es de las que calientan sus años. Y yo digo otra vez, que ello es socialmente imposible, pero aquella persona lo hace, y con tal irresponsabilidad, que es lo mismo, con tal osadía. Aquella persona, que empezará a ser ella, es tan rara. De esas rarezas de las que nunca había leído ni conocido a pesar de tantos abriles y tantos escondites.
A veces es difícil seguirla y contarle por qué el prurito en mi cabeza. Yo tampoco lo entiendo. Ella no es un recuerdo, ni unas palabras en un papel. Por eso me resulta tan confuso, no sé quién es ella (Y me refiero al hecho de que no sé qué significa). Es el nudo. Es la pluma que no se decide a tocar el suelo. Es la sonrisa del caos.
No tiene cartas. No hay noches con su nombre. No tiene palabras en el muro. Entonces ¿Quién es? Sólo espero que no sea “alguien”1 pues la realidad me acostumbró a esos mposibles. Pero en el caso que ocurra así, seré práctico y me iré.
1 Denominación especial que doy a cierta persona, en su momento.
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